Marcel Proust

ficção

Madalenas idas e vividas

Assim que a colher de chá misturada com migalhas do bolo tocou meu palato, estremeci. Um prazer delicioso me invadira. Ele me tornou as vicissitudes da vida indiferentes; seus desastres, inofensivos; sua brevidade, ilusória, enchendo-me de uma essência preciosa. Essa essência não estava em mim, ela era eu. Cessei de me sentir medíocre, contingente, mortal

ficção

A morte de Bergotte

A ideia de que não morreu para sempre não é inverossímil. Os seus livros, dispostos de três em três, velavam como anjos com as asas abertas e pareciam, para aquele que não existia mais, o símbolo da sua ressurreição