Catecismo

O colégio ficava ao lado do Jardim Botânico. Às vezes, Dalia, eu e outras colegas da turma atravessávamos uma cerca de arame farpado e entrávamos no parque. Para quê? Para fumar, beber, tirar o uniforme e bronzear as pernas. Só que não pegávamos muito sol, porque justo na parte encostada ao colégio o céu ficava coberto pelas ramagens das árvores – milhões de minúsculas folhas verdes que tremiam como insetos. Mas de quando em quando batia um vento que as desgrudava, e então éramos banhadas por uma luz intensa, como se Deus em pessoa tivesse aberto a torneira universal dos fótons para nos batizar de novo.

Dávamos essas escapadas no segundo recreio, quando as professoras se trancavam em suas salas a pretexto de corrigir provas, mas na verdade iam tirar um cochilo: isso era óbvio, porque depois apareciam todas remelentas e com o coque – que devia ser sempre bem repuxado e com brilhantina – desfeito.